Por cada cumpleaños postergado.
Por todas las veces que dije “no importa” cuando en realidad sí importaba.
La verdad sentada a pocos metros
Llegué al restaurante unos minutos antes de las ocho.
La noche era agradable y las luces cálidas del lugar hacían que todo pareciera más amable.
El joven de la entrada me sonrió.
—Feliz cumpleaños, señora Carmen. Su mesa está lista.
Le agradecí y avancé.
Entonces escuché una risa conocida.
Giré la cabeza.
Y sentí que algo se rompía dentro de mí.
A pocos metros estaba Daniel.
Mi hijo.
Sonriendo.
Relajado.
Cenando.
A su lado estaba Lucía, su esposa.
Y frente a ellos, Teresa, la madre de Lucía.
La mesa estaba llena de platos, copas y conversaciones alegres.
Ya habían comenzado a celebrar.
Y yo era la única persona que no había sido invitada.
Por un instante pensé que debía estar equivocada.
Pero entonces vi una pequeña cicatriz en la muñeca de Daniel, la misma que se hizo cuando tenía doce años al caer de su bicicleta.
No había ninguna duda.
Era él.
