El silencio que siguió fue denso.
El juez se recostó en la silla, los dedos entrelazados, la mirada fija en ellos. Por fin, habló:
—Teniendo en cuenta el riesgo social, la ausencia de familiares aptos, los informes médicos, el vínculo afectivo probado y la voluntad expresa de la menor… este tribunal concede la custodia provisional de Lía y Júlia Rocha al señor Roberto Acevedo.
Lía se aferró a él como si el mundo se estuviera desmoronando y, al mismo tiempo, recomponiendo.
Roberto cerró los ojos, dejando que una lágrima escapara por primera vez en años.
La batalla no había terminado. Pero el camino estaba abierto.
La mansión de Roberto nunca había parecido tan grande como el día que entró con Lía de la mano y Júlia en brazos, ya fuera de peligro.
Para ella, todo era nuevo: el jardín, las paredes claras, las camas suaves.
Para él, todo era nuevo también: esas risas que se escapaban por el pasillo, los juguetes arrinconados en la sala, los dibujos torcidos pegados en la nevera.
La primera noche, Lía dejó en la mesa de la cocina una hoja de cuaderno.
Tres figuras dibujadas con trazo inseguro:
Un hombre alto.
Una niña con trenzas.
Una bebé sonriendo.
Debajo, en letras torcidas, una sola palabra: familia.
Roberto sostuvo aquel papel como si fuera el contrato más importante de su vida. Lo guardó en una carpeta de cuero, en el mismo cajón donde antes reposaban solo los documentos de la empresa.
