¿Te imaginas caminar por una calle cualquiera, saliendo de una reunión millonaria, y que de pronto un niño te pida ayuda para enterrar a su propia hermana?
No es una escena de película. Es el momento exacto en el que la vida de Roberto Acevedo se partió en dos.
Roberto era de esos hombres que siempre parecen tenerlo todo bajo control.
Presidente de una gran empresa tecnológica en Recife, acostumbrado a mover millones con una firma, dueño de un ático frente al mar y de un calendario sin un solo hueco libre.
Para el mundo, era un ganador.
Para sí mismo, desde la muerte de su esposa Clara, tres años atrás, era poco más que una máquina respirando.
Se levantaba todos los días a las cinco de la mañana, revisaba informes antes incluso de probar el primer sorbo de café y se lanzaba al trabajo como quien se arroja a un abismo sin fondo. Cuanto más ocupada estaba su mente, menos espacio quedaba para el recuerdo de la mujer que no pudo salvar.
Aquella mañana bochornosa de diciembre, el calor caía sobre Recife como una manta húmeda. Roberto caminaba por la Rua da Aurora, recién salido de una reunión con inversores extranjeros que habría hecho sonreír a cualquier otro empresario. A él no. Las cifras no llenaban el silencio de su casa ni ahogaban el eco de la cama vacía.
Vendedores ambulantes gritaban ofertas, turistas fotografiaban caserones antiguos, empleados apurados cruzaban con sus viandas de espuma en la mano. Todo era ruido, color y movimiento. Y, sin embargo, Roberto se sentía como un espectador gris en medio de una película ajena.
Hasta que escuchó ese llanto.
No era un grito, no era una pelea, no era alguien quejándose por tonterías. Era un sollozo contenido, bajo, tan cargado de dolor que parecía viejo, como si viniera de mucho antes de esa mañana.
