La sala entera contuvo la respiración.
Lía miró al juez, luego a Roberto. Sus manos temblaban, pero su voz salió clara, con una valentía que ningún adulto le había enseñado.
—Quiero quedarme con él.
Un murmullo se levantó en la sala.
—No me dejó sola en la calle —continuó—. No dejó morir a mi hermana. Cuando todos se iban, él se quedó.
La fiscal se levantó.
—Excelencia, no podemos basar una decisión tan delicada únicamente en el apego emocional de una menor traumatizada…
Fue ahí cuando la voz de Roberto, normalmente contenida y calculada, se quebró.
—Con todo respeto, excelencia —intervino—, esta niña sabe más de abandono que todos nosotros juntos.
Perdió a su abuela, cuidó sola de un bebé enfermo en la calle, pasó hambre para darle de comer a su hermana. Y aun así está aquí, pidiendo solo una cosa: no volver a estar sola.
Se tomó un segundo para respirar.
—Yo ya sé lo que es perder a alguien a quien amas sin poder hacer nada —confesó—. Perdí a mi esposa y me escondí en el trabajo durante tres años, como un cobarde. Pero cuando encontré a Lía y a Júlia en ese callejón, entendí que no puedo seguir huyendo. No estoy pidiendo privilegios. Estoy pidiendo la oportunidad de ser responsable. De ser familia.
