—Neumonía severa, deshidratación intensa, bajo peso —escuchó decir a un médico—. UCI pediátrica, ya.
Roberto no quería soltarla. La entrega fue casi un desgarro.
—Nosotros nos encargamos —le aseguró el doctor—. Haremos todo lo posible.
Elena… no. Clara.
Su recuerdo volvió como un relámpago.
Esta vez, al menos, aún había algo que hacer.
Sintió entonces un tirón en la mano. Lía lo miraba como si el mundo se le estuviera rompiendo otra vez.
—No se vaya, por favor —susurró—. Si usted se va, nos quedamos solas otra vez.
Y sin saber exactamente por qué, Roberto supo que ya estaba atado.
A esa niña. A esa bebé. A esa promesa.
Las horas siguientes fueron una mezcla de pasillos fríos, máquinas pitando y café amargo.
Lía no se separaba de él. Si él se levantaba, ella lo seguía. Si él se sentaba, se acurrucaba cerca. Rechazaba comer si él no estaba allí. El equipo del hospital lo notó.
También lo notó la asistente social, Márcia Torres, que llegó con una carpeta en la mano y una mirada entrenada para detectar riesgos.
—¿Es usted familiar de las niñas? —preguntó, con tono profesional.
