Subieron a declarar a dos obreros de la fábrica. Hombres con la mirada nerviosa y los ojos evitando los de Walter.
—Pues sí… —dijo uno, rascándose la nuca—. Yo lo vi varias veces cerca del almacén… sospechoso.
—Yo escuché que se quejaba del sueldo —añadió el otro—. Que la vida era injusta. A lo mejor se cansó y decidió “ayudarse tantito”.
Walter los miró con asombro triste. Sabía que Haro los había comprado, pero no tenía pruebas ni fuerzas para demostrar lo contrario.
El murmullo en las bancas del público era un enjambre.
—Ya sabía yo —susurró alguien—. Tan bueno que se quería ver con esos chamacos.
—Los muchachos que crió ni vinieron —añadió otra voz—. Ni han de saber quién es en realidad.
Walter apretó los puños. Pensó en llamar a Elías, en pedirle ayuda. Pero la vergüenza le apretaba la garganta. No quería que lo vieran así: viejo, esposado, acusado de ladrón. Mejor que siguieran creyendo que su padre adoptivo era un hombre digno, incluso si él se hundía solo.
El juez, un hombre de traje gris y cejas fruncidas, revisó el expediente con rostro pétreo.
—Por la gravedad del delito, el monto y la reincidencia de robos en la empresa afectada —dijo—, la pena solicitada por la fiscalía es de treinta años de prisión.
El mundo se le cerró a Walter. Treinta años. A su edad, eso era una cadena perpetua.
Tal vez Haro tenía razón, pensó con amargura. Tal vez un hombre como yo nunca debió levantar la cabeza.
El juez levantó el mazo.
—Este tribunal…
La puerta del fondo chirrió.
Dos figuras entraron sin prisa, sin agachar la cabeza. Un hombre y una mujer jóvenes, vestidos con sobriedad. Elías y Graciela.
Los murmullos se convirtieron en exclamaciones.
—Son los muchachos que crió, ¿no? —susurró alguien.
