La policía llegó diez minutos después. Dos patrullas. Cuatro agentes. Nos revisaron las licencias, las motos y nos registraron en busca de armas.
No encontramos nada porque no somos criminales: Marcus es paramédico, Big Mike es dueño de una empresa de construcción y yo soy un bombero retirado.
"Puede irse", dijo el oficial, con aspecto molesto. "Disculpe las molestias".
Harold no estaba satisfecho. "¿Simplemente los dejas ir? ¡Está claro que traman algo!"
La expresión del oficial se endureció. «Señor, estos hombres no han cometido ningún delito. Están comprando gasolina legalmente. Sin embargo, usted podría ser acusado de presentar una denuncia policial falsa y acoso».
Nos marchamos sin decir ni una palabra más. Pero vi a Harold subirse a su BMW negro, sin dejar de filmarnos mientras nos alejábamos.
Tres horas después, volvíamos de visitar a un hermano en el hospital cuando vimos el mismo BMW negro al costado de la autopista 92. Las luces de emergencia estaban encendidas. Salía humo de debajo del capó.
Y Harold estaba en el suelo junto a él, agarrándose el pecho.
Big Mike lo vio primero. "Ese es el de la gasolinera". Íbamos a ciento diez. Podríamos haber seguido. Deberíamos haber seguido, quizá.
Marcus ya estaba bajando el ritmo. "Le está dando un infarto".
Tienes que entender algo sobre Marcus. Lleva quince años como paramédico. Ha salvado cientos de vidas. Y juró ayudar a quien lo necesite, incluso a los racistas imbéciles que lo denuncian por existir.
