—Tengo miedo, mamá —le dije, viendo cómo la noche caía sobre la calle solitaria—. Él sabe dónde trabajas. Él va a venir.
—Que venga —dijo ella, seca.
—Mamá, tú no entiendes. Él es poderoso. Tiene amigos en la delegación. Tú... tú solo eres la encargada de una pensión. No tenemos nada.
Ella se detuvo. Me miró fijamente.
—Tengo lo único que importa, Sofía. Tengo la razón. Y tengo memoria.
El reloj marcó la medianoche. La pensión estaba en silencio, solo se escuchaban los ronquidos de los inquilinos en los pisos de arriba.
Yo cabeceaba, vencida por la agotación, cuando sucedió.
¡BAM! ¡BAM! ¡BAM!
Tres golpes secos, brutales, hicieron retumbar la puerta principal de madera y vidrio esmerilado.
Salté del catre, con el corazón queriéndoseme salir por la boca.
-¡SOFÍA! —el grito de Ricardo se escuchó desde la calle—. ¡SÉ QUE ESTÁS AHÍ, MALDITA GATA! ¡ABRE O TIRO LA PUERTA!
Me abracé a mi vientre, arrinconándome en la esquina más oscura del cuarto.
—¡Mamá, no abras! —supliqué en un susurro—. ¡Por favor!
Mi madre se levantó de la silla. Se acomodó el rebozo sobre los hombros. No había miedo en su postura. Había una determinación de acero.
Caminó hacia la entrada. Yo la seguí, temblando, asomándome desde el pasillo.
¡BAM!
