No somos perfectos.
Sin embargo, tampoco somos demonios.
No más.
Estaban cerca de la entrada abierta de la bahía cuando salí de la oscuridad.
Cuatro niños.
No son adolescentes que intentan parecer duros.
Los fugitivos no son valientes.
Niños. Descalzos y temblando.
Una mujer, que parecía apenas consciente, estaba desplomada contra un armario de herramientas abollado detrás de ellos. Empapaba su ropa de sangre. Tenía un ojo hinchado y cerrado. Su respiración era irregular y superficial.
Como si hubiera descubierto que llorar demasiado fuerte solo empeoraba las cosas, el más pequeño se aferró a su cintura y sollozó en silencio.
Lentamente levanté ambas manos.
