¿Podía confiar en este hombre? ¿Qué haría si le contaba la verdad? Jedía era un hombre importante con dinero e influencia. Podría enviar gente a buscarla. Este hombre, por muy salvador que hubiera sido, podría entregarla por unas cuantas monedas. Negó con la cabeza, las lágrimas brotando de nuevo. No puedo, no puedo decirlo. Cae la observó durante un largo momento, su mirada penetrante pareciendo leer sus pensamientos. Un hombre normal habría presionado, habría exigido respuestas, pero Cael simplemente asintió como si hubiera esperado esa respuesta.
Se puso de pie. Duerme. La fiebre aún no ha remitido. Cogió la lámpara. Nadie te encontrará aquí esta noche. Se detuvo en la puerta del granero, su ancha espalda recortada contra el crepúsculo púrpura. ¿Cómo te llamas?, preguntó sin volverse. Ella dudó un instante. Lia. Él asintió de nuevo. Yo soy Cael. Estás en mi tierra. Aquí estará segura. Ya, al menos por ahora. Y con eso se fue, dejándola sola con la oscuridad, el olor aeno y la promesa incierta de seguridad.
Lia se acurrucó, el cuerpo dolorido, pero el corazón un poco más ligero. Cerró los ojos y por primera vez en 24 horas el sueño que la encontró no estaba lleno de terror, sino de la extraña imagen de unos ojos grises y tormentosos y la sensación de unas manos ásperas que en lugar de herir habían curado. Mientras tanto, en la casa principal Cael se servía un vaso de whisky. Sus pensamientos eran un torbellino, una mujer, una novia fugitiva en su granero.
No era el tipo de problema que quería o necesitaba. Su vida estaba cuidadosamente construida en torno a la soledad y la rutina. Esta chica, lia, era una complicación. Sin embargo, no podía echarla. No en ese estado vio la vulnerabilidad en sus ojos, el terror puro de un animal acorralado. Alguien la había herido y no solo el cactus. Su instinto protector, uno que pensaba que había enterrado hacía mucho tiempo en los campos de Cuba, se despertó. Bebió un sorbo de whisky, el líquido ardiente recorriéndole el gasnate.
Había visto la delicadeza de su piel bajo la suciedad, la seda de su pelo, incluso enmarañado. A pesar de su estado, había una belleza en ella, una fragilidad que contrastaba brutalmente con el mundo en el que vivía. El toque de su piel bajo sus dedos cuando limpiaba la herida se había quedado grabado en su mente. Era suave, cálida, viva. Había pasado tanto tiempo desde que había tocado a alguien con algo que no fuera violencia o indiferencia. El pensamiento lo inquietó.
