Eduardo mantenía a Clara detrás de la cerca, con las manos sudorosas en sus hombros.
—Tiene miedo —susurró la niña.
—Quédate aquí, por favor —rogó él.
Pero ella vio, en los ojos de Zeus, algo que ningún adulto estaba viendo: el mismo pánico que había visto en personas cuando su padre volvía demasiado tarde, o cuando el dinero no alcanzaba. Miedo a ser desechado.
Antes de que Eduardo reaccionara, Clara se soltó. Se coló bajo la cerca, resbalándose entre las tablas, y echó a correr hacia el centro de la arena.
—¡Clara! —el grito del padre se mezcló con el de Arnaldo y el de los evaluadores.
Zeus se quedó clavado. La cadena vibró en el aire.
Clara llegó hasta él, sin titubear.
—Zeus —lo llamó, suave.
El perro bajó la cabeza. Ella tocó su hocico, luego su pecho, y habló como si fuera lo más natural del mundo:
—Está bien. Yo estoy aquí.
El pastor alemán se sentó. No como un acto de adiestramiento mecánico, sino como un gesto de rendición tranquila. Su respiración se desaceleró, la mirada se volvió suave. Cuando Clara abrió los brazos, él apoyó la cabeza en su pecho.
