—Eduardo —lo llamó Arnaldo, frunciendo el ceño—. Esto no es sitio para críos.
—Hoy no tuve con quién dejarla —explicó él, incómodo—. La mantendré lejos de los corrales, se lo prometo.
Nadie comentó que Zeus siguió con la mirada a Clara hasta que la puerta de la oficina se cerró.
Aquella tarde del portón roto lo cambió todo.
Después de que Zeus se detuviera a centímetros de la mano de Clara y bajara la cabeza, el silencio fue tan espeso que se podía oír el latido acelerado de varios corazones.
Eduardo llegó jadeando y arrancó a su hija de allí de un tirón.
—¿Estás loca? —susurró, con la voz rota—. Nunca vuelvas a hacer eso, ¿me oíste? Ese perro puede matar a un adulto…
Clara, todavía con el rostro vuelto hacia el animal, respondió bajito:
—Él no quería hacerme daño, papá. Solo tiene miedo.
Los hombres se miraron entre sí. Para ellos, aquello era una locura infantil. Pero Zeus, al otro lado, no saltó, no ladraba desesperado como antes. Solo caminaba inquieto, olfateando el rastro de la niña, con las orejas alertas y la mirada intranquila.
A la mañana siguiente, la rutina intentó fingir normalidad.
