Zeus fue relajando el cuerpo poco a poco, todavía cojeando por el golpe. Clara se soltó del abrazo de su padre y rodeó el cuello del perro con sus brazos. Zeus apoyó la cabeza en su pecho, dejando escapar un gemido bajo, no de dolor, sino de alivio.
Los hombres observaron en silencio. El perro al que habían llamado “bestia” acababa de demostrar, en la práctica, lo que ningún informe había sabido explicar: no era agresivo, era leal. Leal hasta el final.
Arnaldo respiró hondo.
—Nos equivocamos con él —admitió—. Y mucho.
Esa noche, la lluvia lavó el polvo y la granja quedó extrañamente silenciosa. Clara estaba bajo el alero del granero, envuelta en la chaqueta grande de su padre, las botas mojadas por los charcos. No apartaba la vista del corral de Zeus.
En el interior, el perro descansaba sobre la paja, agotado, pero atento. Solo se relajaba de verdad cuando veía a Clara.
Eduardo se agachó a su lado, hablándole con la voz más suave que tenía.
—Hoy te salvó la vida.
Clara asintió.
—Porque yo salvé la suya primero —respondió, con la contundencia sencilla de los niños.
Las palabras le pegaron a Eduardo como una verdad que no quería admitir.
Arnaldo se acercó con una carpeta.
