Mi hijastra me echó de mi casa y me obligó a vivir en un viejo establo. No tenía idea de lo que le esperaba.
George se quedó en shock, pero no dijo nada. Ambos sabíamos que el dolor hacía que la gente actuara de forma extraña. Pero esto no era dolor. Era algo más.
Dos meses después, George también falleció.
Después de eso, dejé de contestar el teléfono. Apenas salía del porche. Me sentaba durante horas, viendo la puesta de sol.
Entonces, una fría tarde de noviembre, un coche se detuvo en la entrada. Cuando abrí la puerta, allí estaba Tara. Llevaba pestañas postizas y vaqueros ajustados, una maleta en una mano y una botella de vino en la otra.
"Hola", dijo sonriendo. "Un año difícil, ¿verdad? Vendí la casa. Demasiados recuerdos".
¿Vendiste la casa de Adán?
—Bueno, técnicamente, fue mío después de su muerte. Y los recuerdos no pagan las cuentas.
Colocó su vino en la mesa de café y se acomodó en el sofá favorito de George como si hubiera vivido allí toda su vida.
"¿Te importa si me quedo un rato más?", preguntó, casi como si lo estuviera pidiendo. "Solo necesito un tiempo para recargar energías".
Nunca me preguntó cómo estaba ni mencionó a George. Simplemente se sirvió una copa de vino y encendió la televisión.
