Siempre pensé que un corazón roto sería lo más difícil que enfrentaría en mi vida, hasta que me vi obligada a dormir en una colchoneta de yoga mohosa en un granero helado mientras mi hijastra organizaba fiestas en la casa que mi marido y yo habíamos construido.
Tengo 75 años y he aprendido que los peores males no tienen cuernos ni colmillos. Entran en tu vida con lápiz labial, bolsos caros y lágrimas de cocodrilo.
Me llamo Dahlia. Vivo en una granja a las afueras de Lancaster, Ohio, desde los 24 años. Mi difunto esposo, George, y yo construimos esta casa desde cero. No era lujosa, pero era sólida, como nosotros dos.
Todavía recuerdo aquellos primeros días. George estaba afuera, sin camisa, bajo el calor de julio, mezclando cemento a mano. Yo llevaba sus viejas camisas de franela y clavaba clavos.
Pusimos todo nuestro corazón en las paredes y los pisos, construyendo algo duradero con cada martillazo. Nunca fuimos ricos, pero teníamos todo lo que realmente importaba.
Cuando nos presentó a Tara, realmente quería amarla.
Tenía unos treinta años por aquel entonces y era guapa. Pestañas largas, maquillaje impecable y unas uñas que probablemente costaban más que mi compra semanal.
La primera vez que nos vimos, todos habíamos salido a cenar. Al principio, todo parecía normal hasta que me di cuenta de cómo le hablaba a la camarera.
Pedí limón en mi agua. No es tan difícil.
George me miró. No hacían falta palabras.
