Mi hijastra me echó de mi casa y me obligó a vivir en un viejo establo. No tenía idea de lo que le esperaba.
Una tarde, cuando regresaba a casa después del mercado, me di cuenta de que el sillón reclinable de George había desaparecido.
"¿Qué pasó con su silla?" pregunté.
"¿Ah, esa cosa fea?", respondió ella, riendo. "Les pedí a los basureros que se la llevaran porque olía a los años 70".
Ya no pude hablar más.
Empezó a organizar lo que ella llamaba "noches de chicas", con música a todo volumen, tintineo de copas y risas que se prolongaban hasta bien entrada la medianoche. Una noche, encontré latas de cerveza vacías esparcidas por la sala. Cuando le pedí que bajara el volumen, puso los ojos en blanco.
"Estás exagerando", me dijo. "Quizás deberías hacerte una revisión de oído".
La gota que colmó el vaso llegó un miércoles por la mañana. Cuando fui a la oficina de George, la encontré agachada cerca de la mesa, intentando abrir a la fuerza la pequeña caja de seguridad metálica que él había guardado allí durante años.
"¿Qué estás haciendo?" espeté.
Se quedó paralizada. "Solo estoy organizando el papeleo. No te estás haciendo más joven, ¿sabes? Alguien tiene que encargarse de estas cosas".
Esa noche, sirvió dos copas de vino y se sentó frente a mí en la mesa de la cocina.
"Tenemos que hablar", dijo. "Esta casa es enorme y te ves... cansado. Creo que estarías más cómodo en la zona de invitados".
