La cara de Marcos apareció en la pantalla grande del iPad. Se le veía ojeroso, pálido, con esa luz azul de monitor reflejada en las gafas.
—Señor Blanco, es un honor. Me alegro de que esté recuperándose —dijo Marcos con su mejor voz profesional.
—Gracias, Marcos. He estado revisando tu trabajo. Es impecable. Pero no te he llamado para hablar de código.
—¿Ah no?
—No. Te he llamado para hablar de tu madre.
Hubo un silencio sepulcral.
—¿Mi madre? ¿Le ha pasado algo?
—Casi. Se está muriendo, Marcos.
Ahogué un grito tapándome la boca. Marcos se puso blanco como el papel.
—¿Qué? ¿De qué habla? Hablé con ella la semana pasada, estaba bien…
—No se está muriendo de cáncer ni de corazón. Se está muriendo de soledad. —La voz de Hugo era dura, implacable—. Llevo tres semanas en el hospital La Paz. Tu madre es la enfermera que me salvó la vida en Nochebuena. Me hizo RCP durante cinco minutos cuando mi corazón se paró. Se negó a dejarme ir porque vio una foto de mis padres y dijo que alguien me necesitaba.
Marcos estaba paralizado en la pantalla.
—Ella… ella no me dijo nada.
