—La junta se suspende —dijo—. Preparar convoy y helicóptero. Es una alerta familiar de nivel uno.
—Mi general, ¿es necesario…? —balbuceó un coronel.
—Es mi hermana —cortó él—. Y si está en peligro, no voy a preguntar quién tiene la culpa hasta que la vea con mis propios ojos.
En el café, Quintana seguía presionando la cabeza de Ariana contra la mesa.
—Vas a quedar detenida por desorden público y amenazas —anunció—. Y si sigues llorando, le sumo resistencia a la autoridad.
—Solo… —Ariana apenas podía hablar—. Solo dije la verdad.
—La verdad es lo que yo escriba en el informe —se burló él.
Cerca del mostrador, un chico de unos dieciséis años, con sudadera y mochila escolar, tenía el celular en la mano.
Las imágenes temblorosas mostraban todo: la entrada de los policías, los insultos, el empujón.
Sus dedos temblaban, pero no dejó de grabar.
—Esto está mal —susurró, para sí, pero lo suficientemente fuerte para que el micrófono lo captara—. Ella no hizo nada.
—¡Levántala! —ordenó uno de los otros oficiales.
Le pusieron las esposas con un chasquido seco. Ariana sintió el metal helado cortarle la muñeca.
Mientras la jalaban hacia la salida, la rubia se acercó, casi rozándole la cara, y susurró:
—Te lo dije. A la gente que se olvida de su lugar, la vida se lo recuerda.
Ariana se obligó a mirar al frente.
No iba a regalarle el gusto de verla rota.
“Marcos, por favor…” pensó. “Rápido.”
El chico de la sudadera se levantó de su lugar.
