La sala explotó en murmullos. Las cámaras grababan todo.
Jimena sólo pensó una cosa mientras se la llevaban de regreso al camión celular:
Tres días. Tres días para demostrarle al mundo que mi abuela tenía razón.
El Centro Femenil de Readaptación Social Santa Martha Acatitla tenía un olor que se te pegaba al alma: cloro, sudor, lágrimas. Las paredes descascaradas parecían absorber la esperanza.
—Celda B-23 —anunció la oficial—. Vas a compartir con Cata. No hagas desmadre y no tendrás problemas.
La puerta metálica se abrió con un chirrido.
En la litera de abajo, una mujer de unos cincuenta y tantos años levantó la vista de un libro desgastado. Cabello entrecano recogido en trenza, mirada de esas que ya lo vieron todo.
—¿Tú eres la famosa “niña de los idiomas”? —preguntó con media sonrisa—. Aquí dentro no se habla de otra cosa.
Jimena dejó caer la bolsa con sus pocas cosas en la litera de arriba.
—No soy famosa —murmuró—. Solo estoy cansada de que me vean como basura.
Cata soltó una risa seca.
—Bienvenida al club, hija.
Esa noche, entre el eco de los candados y los gritos a lo lejos, Cata le preguntó:
