La lluvia golpeaba con fuerza los enormes ventanales de la Mansión Beaumont, en el extremo norte de Nueva Orleans, Luisiana, donde las mansiones dormían tras rejas de hierro y jardines perfectamente recortados. Dentro, las lámparas de araña relucían y la música clásica flotaba por el salón, amortiguada por los vientos de la tormenta. Silas Beaumont, un magnate tecnológico admirado en todo el país, estaba descalzo sobre el mármol de su salón de baile privado. Era conocido por sus inversiones, sus galas benéficas y una sonrisa que parecía tallada por escultores… pero su corazón estaba inquieto.
Se ajustó el puño de la camisa a medida y miró su reflejo en el cristal. Sus propios ojos le devolvieron una mirada llena de duda. Durante meses, la gente había susurrado que su prometida amaba más su fortuna que su alma. Él había apartado esos rumores. Creía en la lealtad. Creía en ver lo mejor en los demás. Aun así, la sospecha se le enroscaba por dentro como niebla.
Murmuró para sí:
—¿Alguna vez has fingido estar roto… solo para descubrir quién intentaría repararte?
Solo la tormenta respondió.
Practicó contener la respiración y caer al suelo en un desmayo controlado. Su entrenador personal, un ex actor de teatro, le había enseñado a mantener los músculos flojos y quietos. Hoy planeaba simular un desmayo. Un día antes de la boda. Si Tiffany Monroe, la llamativa rubia que llevaba diamantes como si fueran aire, realmente se preocupaba por él, mostraría miedo y devoción. Silas necesitaba saberlo antes de entregar su corazón… y firmar los acuerdos prenupciales que se escondían tras sobres “elegantes”.
No esperaba la amargura que le subía por la garganta. Tenía un sabor metálico y cortante. Cuando la copa de vino se le resbaló de los dedos y se hizo añicos sobre el mármol, creyó que esa era su señal. Dejó que las rodillas le fallaran. Su cuerpo golpeó el suelo con un sonido hueco.
Intentó parpadear, pero los párpados se le volvieron de piedra.
Cerca de él, unos tacones rojos avanzaron con un clic preciso. Tiffany apareció en su campo de visión, cada vez más estrecho. Se alzaba sobre él como una diosa de hielo, con el labial del mismo color que los zapatos. Hizo girar el vino en la copa y se limitó a observarlo luchar.
—Por fin —susurró, con voz suave como seda—. Se acabó la función.
Silas intentó incorporarse, pero los músculos no respondieron. Sintió que la parálisis le apretaba el cuerpo, avanzando por sus venas como veneno. El pánico estalló dentro de él. Había ensayado estar inmóvil cinco minutos. No había ensayado perder el control. Esto no era parte del plan.
Los tacones se movieron en círculos lentos a su alrededor. Tiffany lo estudió como si fuera mercancía.
—Meses de preparación —dijo—. Una gota aquí. Una gota allá. En tu batido de la mañana. En tu té de la noche. Poco a poco, hasta que tu cuerpo empezó a fallar. Y esta noche… le damos el último empujón.
Su tacón le tocó el hombro como si le sacudiera una pelusa.
Y continuó:
—Mañana, los votos. Luego el trágico “incidente” en la luna de miel. Una viuda desconsolada hereda el imperio. Sin duda paga mejor que ser una prometida fugada, aburrida de esperar.
La vista de Silas parpadeó. Sus pensamientos se dispersaron como los fragmentos de cristal bajo su cuerpo.
