Se limpió las botas en el marco de la puerta y suspiró profundamente.
«Nonka, toma un refrigerio», le dijo a su hija, señalando la fruta, y se fue a cambiar.
Toda la tarde y la noche, Margarita no dejaba de visitar el establo, como si temiera que le arrebataran el potro en cualquier momento. Y por la mañana, después de ordeñar y alimentar a las aves, salía al jardín a desherbar antes de que el calor de agosto abrasara la tierra.
De repente, unas voces extrañas y excesivamente oficiales llegaron desde la calle. Se sacudió la tierra de los dedos, salió de detrás de la valla y se quedó paralizada. En el patio estaban la secretaria Glafira, el presidente, Semión Semiónich, el policía local, y un desconocido con una pulcra chaqueta de civil. Su rostro era impasible, oficial.
—Hola. ¿Para verme?
—Para veros, para veros. ¡Qué, kulaks!, habéis vivido como señores, y eso os basta —dijo Semión Semiónich en voz alta, con una sonrisa cáustica y sin disimulo.
—Tengan conciencia, ¿qué clase de kulaks somos? —La cara de Margarita palideció—.
¿No somos kulaks entonces? ¿No utilizan mano de obra contratada para enriquecerse? ¡Tijón! ¡Anfisa! ¡Stepánida! —gritó con fuerza, y los vecinos salieron de detrás de la puerta con la mirada baja—. ¿Son estos sus peones o no?
—Sí —asintió Margarita en voz baja, con amarga comprensión—. Pero queríamos ayudar. Tienen niños pequeños y necesitan comer. Tijón y Prójor estaban en el campo con los caballos. Las mujeres ayudaban en el huerto. Prójor heredó una buena parcela de su padre... —Así
que así es: explotación... exlua... ¿Cómo es, camarada Grigory? El presidente tropezó con la difícil palabra, sonrojándose por el esfuerzo.
"Explotación de mano de obra asalariada en granjas privadas sin trabajadores", dijo el hombre de la chaqueta cruzada, con claridad, como si leyera un guion, dando un paso al frente.
