—Bueno, Agustín, que así sea —asintió el padre, dando una palmada en el dintel con la mano en señal de aprobación.
¡Voy corriendo a avisarle a Zinochka!" La muchacha ya había girado sobre sus talones.
—Espera, no te apresures —la interrumpió Margarita con suavidad, con un sutil tono de alarma en la voz—. Espera un poco.
—¿Pero por qué? ¡Es una alegría! ¡Un pequeño milagro!
Hija, todo tiene su tiempo y su hora. Cuando venga el tío Tikhon, lo verá todo con sus propios ojos.
A Margarita le resultó increíblemente difícil encontrar las palabras para explicarle a su hija la aprensión silenciosa pero persistente que la atormentaba. Tomó a su hija de la mano y la condujo al interior de la casa, sentándola frente a la rueca. Prokhor, observándolos partir con una mirada pensativa, salió al jardín a recoger manzanas maduras.
En los últimos meses, rumores vagos pero cáusticos se habían extendido por el pueblo como la niebla otoñal. Decían que Margarita y Prokhor vivían como "señores". ¿Pero era eso realmente cierto? ¡Ridículo! ¿Qué clase de "señores" eran?
Sí, la casa era robusta, de cinco paredes, pero Prokhor cortó y hundió cada viga río abajo, ganándose el derecho al bosque tras largas y arduas campañas de tala. Las mantas, las almohadas de plumas y los colchones de plumas estaban rellenos con el plumón de sus propios gansos y la lana de oveja que Margarita había pasado años guardando, cardando, hilando y cosiendo en las largas tardes de invierno. Todos los muebles —las camas, la enorme mesa del comedor, los bancos— habían sido elaborados por las hábiles manos de Prokhor. Pero últimamente, todos los que entraban en la casa parecían buscar no una compasión amistosa, sino un pretexto para una mirada reservada, pero venenosa.
Y corrían rumores sobre la granja: lo darían todo al koljós. ¿Pero por qué? Dos vacas, un caballo llamado Zorka y treinta gallinas le habían dejado a Margarita como dote sus padres, y ellos, a su vez, habían invertido toda su vida en ellas. Entonces, Margarita y Prokhor no conocieron descanso: araban, sembraban, cuidaban el huerto y aumentaban su modesta fortuna. Cuando se estableció el koljós en el pueblo seis meses antes, ya tenían cuatro caballos y cinco vacas, además de tantas aves que era difícil siquiera contarlas. Una parte significativa, la mejor parte, les fue arrebatada entonces: dos caballos fuertes, tres vacas lecheras, cincuenta gallinas y gansos. El proceso se denominó voluntario, pero un tácito "obligatorio" flotaba en el aire.
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