Estaba a punto de llamarla, pero de repente vi a Rebecca. Estaba de pie detrás del ataúd, con las manos temblorosas. Ella tampoco debería haber estado allí.
Mientras los labios de Lily apenas se movían, susurrándole algo a su padre, el rostro de Rebecca palideció. Entonces dijo en voz baja:
- No... ella lo sabe.
Me quedé paralizada, incapaz de dar un solo paso. La luz de la vela parpadeaba, proyectando largas sombras en las paredes, y en esa penumbra parpadeante, Lily parecía inocente y extrañamente adulta a la vez. Seguía aferrada a su manga, como si temiera perderlo por completo si lo soltaba.
"Lily..." Mi voz temblaba, pero ella no se giró. Como si su atención estuviera fija en algo invisible, en una conversación que solo ella y su padre podían tener.
Rebecca gimió suavemente, casi en un susurro:
- No... ella entiende... demasiado.
No entendía de qué hablaba. ¿Qué podía saber una niña de ocho años? Su mirada era clara y concentrada, y su expresión era tranquila, casi seria. Era una mirada que nunca había visto en niños de nuestra edad.
—Lily —llamé de nuevo, acercándome lentamente—, vámonos a casa.
Se giró hacia mí un instante y capté una extraña comprensión en su mirada, como si pudiera ver a través de mí. Pero esta vez no se apartó. En cambio, se apretó más contra el ataúd, como si extrajera fuerzas de él.
Rebecca dio un paso adelante, pero me puse delante de ella, bloqueándole el paso.
—¡Déjala en paz! —dije con firmeza—. Es una niña, no un juguete de tu imaginación.
