Elena inclinó la cabeza apenas.
—Las casas como esta exigen mucho mantenimiento —contestó—. Y respeto por la historia. Respeto por la clase. Cosas que, por lo que veo, les quedan grandes a los dos.
A Marcos se le encendieron las orejas.
—Cuida lo que dices, Elena —espetó—. Eres una invitada en mi casa. Y muy poco bienvenida.
—¿Tu casa? —repitió ella, y por primera vez una sonrisa seca se asomó en sus labios—. Sigues repitiendo eso.
—Porque lo es —rugió él, perdiendo el control—. ¡Lo es! —Le arrebató la maleta de la mano—. Mira.
Abrió de golpe las puertas de roble, dejando que el viento helado y la lluvia se metieran hasta el último mosaico del vestíbulo, y lanzó la maleta escaleras abajo. Cayó pesadamente sobre el empedrado, salpicando agua por todas partes.
—¡Fuera! —le señaló la oscuridad—. Llévate tu basura y regresa al hoyo del que saliste.
Jessica soltó una risita, colgada del brazo de Marcos.
—Sí, vuelves a la biblioteca, abuelita.
Elena caminó hasta el umbral. El viento le azotó el cabello en la cara y le pegó la ropa al cuerpo. Miró la maleta tirada en el lodo. Luego giró sobre sus talones, los observó a los dos, bañados en la luz cálida del candelabro.
Sacó las llaves de la camioneta de su bolsillo y las dejó sobre la consola de mármol junto a la puerta.
—Voy a llamar un taxi —dijo—. No te preocupes, no ensucio tus pisos.
