—Lárgate de mi casa. Eres solo un estorbo de mi pasado.
Marcos Vance dijo eso sin levantar la voz, pero el eco de sus palabras retumbó en los muros de mármol como si hubiera gritado. El portafolio de cuero que llevaba en la mano chocó contra la mesa, y el cheque que había firmado para Elena resbaló hasta el borde, a punto de caer.
Afuera tronaba. La lluvia golpeaba los ventanales del salón principal, una mansión frente al mar en una zona exclusiva de los Hamptons. Adentro, la tormenta era él.
Elena se quedó sentada en el sillón de piel, con un suéter sencillo color crema y unos jeans que contrastaban con el lujo del lugar. Tenía un libro abierto sobre las piernas, la página marcada por un dedo que ya empezaba a temblar.
—¿Eso… es en serio? —preguntó, tratando de que la voz no se le rompiera.
Marcos se acomodó el saco de diseñador y sonrió de lado, satisfecho con su propio reflejo en el cristal negro de la chimenea apagada.
—Necesito un divorcio —corrigió, como si fuera un detalle técnico—. No solo lo quiero. Lo necesito. Mírate, Elena. Mírame a mí. Soy portada de revistas, doy conferencias con senadores, tengo reuniones con gente que mueve el mundo… y tú sigues siendo la ratoncita de biblioteca que conocí en la universidad. Lees, horneas pan, cuidas el huerto. No encajas con la marca.
Escupió la palabra “lees” como si fuera una enfermedad.
Elena cerró el libro con cuidado, lo dejó a un lado y se incorporó despacio.
—Diez años de matrimonio —dijo, con la mirada fija en él—. Te ayudé cuando Vance Tech no podía ni pagar la nómina. Te cuidé cuando te sangraba el estómago del estrés, cuando todo mundo te decía que estabas loco. ¿Eso ahora se llama… “no encajar con la marca”?
Marcos chasqueó la lengua.
—Ya te pagué por eso —dijo, caminando hacia el escritorio de nogal—. Te compré ropa carísima que ni te pones, joyas que guardas en la caja fuerte como si fueran frijoles, viajes que rechazaste porque preferías quedarte “tranquila en casa”. Ya, Elena. Tu etapa en mi vida se terminó.
