"¿Por qué no la vigilaste?", preguntó con más dulzura. "¿Cómo llegó, pobrecita, a ese estado? Está completamente congelada, agotada."
"No lo sé", admitió Artyom con sinceridad. "Tengo muchas ganas de que recupere la cordura y me lo cuente todo. No puedo delatarla así como así..."
"Bueno, este es el trato", el doctor se frotó las palmas de las manos, tomando una decisión. "Como la quieres tanto, intentaré conseguirle un remedio bueno y fuerte ahora, no esta cataplasma tuya. Ánimo, hermana".
Se fue a algún sitio y regresó unos minutos después con una botella nueva y pequeña. Artyom la colocó rápidamente en la vía intravenosa y, con voz temblorosa, agradeció fervientemente a su jefe.
"Gracias, Dmitry Valentinovich, ¡muchísimas gracias! Estoy en deuda contigo para siempre."
"De nada", dijo el doctor con un gesto. "Al fin y al cabo, soy médico, no carnicero", y regresó a su sala de descanso durante un momento de calma.
Artyom esperó a que la solución se le vaciara por completo, se quitó con cuidado la aguja de la vena y se dejó caer en la dura silla junto a la cama, cerrando los ojos. Miles de pensamientos y fragmentos de recuerdos se arremolinaban en su cabeza, impidiéndole incluso desconectar y descansar un instante.
De repente, con asombrosa claridad, recordó las palabras de su padre, dichas en aquella infancia distante y despreocupada: «Creo que puedes proteger a Anna y a Lisa. Eres un buen chico». Susurró en el silencio de la habitación: «Bueno, papá, tenía que ser, tal como dijiste...». Y, sin darse cuenta, se quedó dormido de cansancio.
Justo antes del amanecer, lo despertó un suave y débil gemido. Anna respiraba con dificultad, de forma intermitente, y repetía la misma palabra, apenas audible: "¿Por qué... por qué?". Artyom se levantó de un salto y se acercó a ella.
