¡Y ahora esta misma Anna, su Anna, tan demacrada, sucia e indefensa, era llevada a la morgue como una vagabunda sin nombre!
Artyom, fuera de sí, subió corriendo las escaleras, alcanzó a los camilleros justo en las puertas metálicas de la morgue y detuvo bruscamente la camilla:
¡Alto, chicos! ¡Alto! Ha habido un error, ¿entienden? Un pequeño error. ¡Llévenla de vuelta a urgencias ya, ya! —Su voz temblaba de emoción.
"¿Estás loco?", preguntó el ordenanza mayor, sorprendido. "El médico de guardia escribió y firmó claramente: muerte por hipotermia. Todo según protocolo".
—¡Un momento, no se apresuren! —les gritó Artyom al ver que estaban a punto de empujar la siniestra camilla hacia el frío y oscuro refrigerador.
Él mismo agarró la manija, la giró y la arrastró de regreso al ascensor, sin escuchar los gritos de indignación.
—¡De acuerdo, Artyom Nikolaevich, pero entonces es tu responsabilidad personal! —gritó el ordenanza mayor, levantando las manos.
—¡Claro que lo entendí! —gritó Artyom, entrando ya en la cabina del ascensor.
Esa noche solo había dos pacientes en la unidad de cuidados intensivos: una abuela anciana con un infarto masivo y una joven con un traumatismo craneoencefálico por una caída desde una altura. Artyom levantó con cuidado a Anna —era increíblemente ligera, como una adolescente— y la trasladó a una cama vacía cubierta con una sábana limpia. «Esto es malo, muy malo», pensó. Envolvió con cuidado el cuerpo congelado de la paciente en una toalla seca y estéril y, con movimientos rápidos y precisos, le cortó el pelo largo, húmedo y enredado lo más corto posible, sin que estorbara. Luego, le envolvió la cabeza con cuidado en otra toalla e inmediatamente le puso una vía intravenosa con una solución reconstituyente estándar y electrolitos.
El estado era extremadamente grave, pero, curiosamente, estable: la temperatura corporal había descendido a un nivel críticamente bajo, el pulso apenas alcanzaba los cuarenta latidos por minuto y la presión arterial era peligrosamente baja.
