Preston dio un paso, y otro, hasta quedar justo frente al niño.
—¿Por qué esperaste hasta hoy para decir esto?
Jace bajó la mirada.
—Nadie escucha a un niño sin hogar. Intenté hablar con los agentes, pero me ignoraron. Cuando me enteré de que el funeral era hoy, supe que no podía dejar que la enterraran mientras aún estaba viva.
Esas palabras golpearon a Preston como piedras. Durante semanas, había sentido que algo no cuadraba en la causa de la muerte. Que se habían llevado a Talia demasiado pronto. Ahora ese hilo comenzaba a deshacerse.
—Ábranlo —dijo Preston en voz baja.
Levantó la tapa del ataúd. La luz inundó el interior y Preston se inclinó hacia adelante, esperando quietud, esperando el terrible frío de la muerte. En cambio, sintió calor bajo las yemas de los dedos. Un calor donde no debería quedar nada.
—Está… tibia —susurró.
Le puso un dedo en el cuello. Había pulso. Débil, pero innegable.
—Consigan un médico. Ahora mismo.
Los invitados estallaron en un frenesí. Un médico que asistía al servicio se abrió paso para revisar. Sus ojos se abrieron de par en par, atónitos.
—Tiene latidos. Débiles, pero presentes. Debemos llevarla a un hospital de inmediato.
Mientras los paramédicos sacaban a Talia del ataúd y se la llevaban a toda prisa, Preston se giró hacia el chico. Jace parecía a punto de ser arrastrado por los guardias.
—Vienes conmigo —dijo Preston.
Jace se tensó.
—Yo no hice nada malo.
—Viniste porque te importa. Eso es suficiente.
Siguieron la camilla hasta la ambulancia y luego al hospital. Las horas pasaron pesadas. Preston caminaba de un lado a otro por el pasillo.
