Él tragó saliva. Las palabras se le atoraban.
—Mamá… hice algo muy, muy malo.
Se sentaron los tres en la sala. Thiago contó todo: el camino, la camioneta, el maizal, el hoyo. Lloró, pidió perdón, dijo que había vuelto después y que el hoyo estaba vacío.
La madre se cubrió la boca con la mano, horrorizada.
—No te crié para eso —murmuró, entre lágrimas—. Dios mío, ¿qué han hecho?
Benedita le puso una mano en el brazo.
—No vine a destruir a su hijo, señora —dijo con calma—. Vine a darle una oportunidad de ser mejor. A él… y a los otros.
Thiago levantó la mirada, enrojecida.
—No sé cómo reparar esto, doña… pero lo que usted diga, yo lo hago.
—Quiero que reúnas a los demás y vayan a la iglesia el sábado —respondió ella—. No para rezar conmigo. Para trabajar. Y después… vamos a ir juntos a la verdad.
El sábado, el sol caía a plomo sobre la fachada sencilla de la iglesia. Benedita estaba en la entrada, esperando.
Llegó primero Thiago, con Cris y otros dos. Venían cabizbajos, sin bromas. Detrás apareció Joca, con las manos en los bolsillos, la barbilla en alto, como si entrara a un partido y no a enfrentar su propio monstruo.
