Ana Lucía perdió el equilibrio. Libros y hojas volaron al piso. El pasillo se volvió silencio, un silencio raro, como cuando todos deciden al mismo tiempo que no van a intervenir.
Ella alzó la mirada.
Un alumno alto, mayor, con la chamarra del equipo de futsal, la miraba desde arriba con una sonrisa torcida. Sus zapatos estaban plantados encima de un cuaderno abierto.
Mateo Salazar.
—Fíjate por dónde caminas —escupió, sin moverse para ayudar.
Nadie se agachó. Nadie le ofreció una mano. Nadie dijo “¿estás bien?”. Solo miradas. Miradas que pesaban más que los libros.
Ana Lucía reconoció sus cosas con calma, como si estuviera contando hasta cien por dentro. Levantó el cuaderno aplastado, lo sacudió, lo guardó.
—Me empujaste a propósito —dijo sin alzar la voz.
La sonrisa de Mateo se estiró.
—Vaya… parece que la nueva todavía no entiende cuál es su lugar.
Pateó otro cuaderno, haciendo deslizar por el piso cerrado.
—Este barrio no es tuyo, princesa. Esta escuela tiene… nivel.
El “nivel” no era sobre calificaciones. Era sobre piel. Sobre dinero. Sobre quién podía mirar a quién sin bajar los ojos.
Ana Lucía sintió que la sangre subirle caliente, pero su rostro se mantuvo neutral. Sacó su celular, abrió la cámara y presionó “grabar”.
—Te sugiero que te alejes —dijo con firmeza—, a menos que quieras explicar este comportamiento en dirección.
Mateo se puso rojo. No por vergüenza, sino por sorpresa. Algunos estudiantes, discretamente, levantaron sus propios teléfonos. De pronto, el guion que él controlaba se salió de sus manos.
—Crees que eres lista? —gruñó, dando un paso hacia ella.
—Creo que deberías tener cuidado antes de agredir a alguien —respondió Ana Lucía—. La cámara no está cerca.
