—Señora, esto no es su culpa —dijo Big Mike con suavidad, poniéndole su enorme mano en el hombro—. Los corazones no se paran por las discusiones. Probablemente tenía una enfermedad subyacente.
Tres minutos de compresiones. Otra descarga. Nada.
"¿Cuánto falta para la ambulancia?", preguntó Marcus apretando los dientes. Debía de tener los brazos ardiendo. La RCP es agotadora.
“Diez minutos más”, susurró Linda.
"Toma el control", me dijo Marcus. "Necesito probar algo diferente".
Me encargué de las compresiones mientras Marcus revisaba su botiquín. Saqué una bolsa de respiración artificial (un respirador manual). Empecé a dar respiraciones de rescate entre compresiones.
"¿Cuál es su historial médico?" le preguntó Marcus a Linda.
Hipertensión. Colesterol alto. Su padre murió de un infarto a los cincuenta y dos años. Harold tiene cincuenta y cuatro. —Temblaba—. Hace dos años que no va al médico. Dice que todos son unos estafadores.
Cinco minutos. Seis minutos. Siete. Mis brazos gritaban. El sudor goteaba sobre la camisa blanca de Harold.
"Déjame", dijo Big Mike. Nos cambiamos. Sus enormes manos cubrieron todo el pecho de Harold. Sus compresiones eran tan fuertes que temí que se rompiera alguna costilla. Marcus me contó después que se rompió tres, pero eso es normal con una RCP adecuada.
Ocho minutos. El DEA recomendó otra descarga.
