Años de servicio en una unidad de infantería en misiones en el extranjero y muchos más rodando en moto con un grupo de veteranos le habían enseñado a leer cualquier sitio en cuestión de segundos.
El agente al frente se acercó despacio.
—Señor, hemos recibido algunas preocupaciones…
—Tengo la documentación legal —lo interrumpió Oso, llevando la mano al bolsillo con movimientos muy lentos, para que nadie se asustara. Sacó un documento plastificado del juzgado y se lo entregó.
Lo que ponía en ese papel explicaba por qué aquel hombre que parecía tan peligroso y aquella niña que parecía tan frágil se encontraban todos los sábados en el mismo restaurante, por qué ella lo llamaba Tío Oso a pesar de no compartir ni una gota de sangre, y por qué él moriría antes de permitir que alguien cortara esas visitas.
El agente leyó el documento. Su expresión cambió. Miró a Oso, luego a Lili, luego de nuevo al papel.
—¿Usted es el hermano de su padre… de la unidad militar? —preguntó al fin.
Oso asintió.
—Servimos juntos tres misiones en zona de guerra. Él me salvó la vida dos veces. Yo se la salvé una. Cuando estaba muriéndose por dentro, me hizo prometerle algo.
El encargado del local se había acercado un poco más, fingiendo recoger bandejas para escuchar mejor. Otros clientes masticaban despacio, mirando sin mirar.
