Las puertas se cerraron. Y con ese golpe, por fin, el aire volvió a entrar a los pulmones de Amaranta… pero en el ascensor, cuando el reflejo del metal le devolvió su cara, sus manos sí temblaron.
Apretó un pedazo de papel rasgado hasta ponerse los nudillos blancos.
No por miedo.
Por la humillación.
Porque por más títulos, por más poder, por más cifras, cuando alguien te mira como si fueras menos que humana… duele igual.
En su mente apareció la voz de su abuela Doña Tomasa, allá en Pinotepa Nacional, diciéndole cuando era niña:
“M’ija, el mundo va a querer que bajes la cabeza. Tú no la bajes. Tú aprende las reglas… y cuando las sepas mejor que ellos, que te vean pasar.”
Amaranta sacó el teléfono. Marcó un número de memoria.
—Activa el Protocolo Jacaranda —dijo, firme.
Hubo un silencio breve al otro lado.
—¿Estás segura? —preguntó una voz femenina, profesional.
Amaranta miró el pedazo rasgado.
—Estoy más que segura. Él ya tomó su decisión… y ahora le toca vivir las consecuencias.
Colgó. Se acomodó el cuello del saco. Salió del edificio sin mirar atrás.
El sol seguía brillando sobre el cristal de Sterling como si nada. Pero por dentro, el derrumbe ya había comenzado.
Cuarenta y ocho horas después, Roberto Cárdenas aventó una tablet sobre la mesa.
—¿ALGUIEN me explica por qué el sistema no nos deja mover fondos? —rugió.
