—Llámala —dijo mi madre, sacando un papel doblado de su delantal—. Pero antes, quiero que sepas algo. Esa casa que te “robaste”… ¿no leíste las letras chiquitas del contrato de donación que firmamos tu sueño y yo hace años?
Ricardo frunció el ceño.
—La casa tiene una cláusula de usufructo vitalicio y una cláusula de revocación por ingratitud o violencia —dijo mi madre con una claridad legal que me sorprendió—. Y además… todo lo que compuso mi hija bajo coacción no vale ni el papel en el que está escrito. Pero eso no es lo peor para ti.
Mi madre señaló hacia la entrada.
—Lo peor es que Don Chuy, el del cuarto 5, ya llamó a sus amigos de la patrulla del sector. Y resulta que el comandante de la zona es ahijado mío.
Las sirenas se escucharon a lo lejos, acercándose rápido.
Ricardo intentó correr hacia la puerta, pero los inquilinos le cerraron el paso.
—Nadie sale hasta que llegue la ley —dijo Don Chuy, bloqueando la salida con su bastón.
Esa noche vi a mi esposo, el gran empresario intocable, llorar y suplicar mientras lo subían a la patrulla esposado. No solo por violencia doméstica, sino porque al revisar su auto, encontraron las “pruebas” que él creía que yo me había robado, y que en su nerviosismo, lo incriminaban en fraudes que ni yo conocía.
Cuando se lo llevaron, y la calma volvió a la pensión, abracé a mi madre.
— ¿Cómo sabías lo de la cláusula de la casa? —preguntó.
Ella suena, acariciando mi vientre.
