Salgado tartamudeó una excusa: que estaban en casa, que estaban dormidas, que no sabía de qué hablaba, y esa mentira fue el último fósforo.
—Estoy mirándolas ahora mismo —dijo Julián, y la calma absoluta de esa frase fue más aterradora que un grito.
El silencio al otro lado duró un segundo demasiado largo, y en ese segundo Julián entendió lo impensable: no era un error. Era un plan.
Volvió a casa con las niñas en el coche, y cada segundo le parecía una humillación, cada segundo una deuda de dolor acumulada.
Al llegar, la mansión estaba encendida, ordenada, perfecta, como un escenario de revista, y esa perfección le dio asco porque había sido una mentira con moño.
Entró con Camila en brazos y Renata agarrada a su mano, y los empleados se quedaron paralizados al verlo, como si hubiera arrancado la alfombra y dejado la estructura al desnudo.
Salgado apareció primero, con expresión preparada, y detrás de él salió Inés, la niñera principal, la mujer que siempre decía “no se preocupe, señor, están como reinas”.
Julián sostuvo la mirada de Inés y preguntó una sola cosa:
—¿Qué hiciste?
Inés abrió las manos, actuando sorpresa, pero sus ojos se movieron, y ese movimiento la delató
—Señor, yo… yo solo seguía instrucciones —dijo, y la frase cayó como una bomba porque instrucciones significa que alguien con autoridad había decidido deshacerse de dos niñas.
Julián sintió que le temblaba la mandíbula.
