María Elena bajó la cabeza. El bebé había dejado de llorar y ahora la miraba con ojos grandes y acuosos, chupándose el dedo.
—No tiré nada, señor. Lo juro. Necesito el trabajo. Lo necesito más que mi vida —dijo ella, con la voz temblando pero con una firmeza repentina—. Pero esta semana… esta semana ha sido el infierno.
—Todos tenemos problemas, Rodríguez —cortó Roberto, mirando su reloj. Cada minuto aquí era dinero perdido—. Pero la gente profesional los resuelve. Se organizan. Contratan ayuda.
En el momento en que las palabras “contratan ayuda” salieron de su boca, Roberto se sintió estúpido. Miró las paredes desconchadas, el suelo de cemento pulido por el uso, los zapatos desgastados de la niña. ¿Contratar ayuda? Con el sueldo que él le pagaba, que aunque estaba por encima del mínimo, apenas cubriría el alquiler y la comida de una familia así.
Antes de que María Elena pudiera responder a la absurda sugerencia, un sonido agudo y metálico surgió desde el fondo de la casa, detrás de una cortina floreada que separaba la sala de lo que parecía ser una habitación.
*Beep. Beep. Beep.*
Era una alarma. Rítmica. Urgente.
La cara de María Elena cambió instantáneamente. El miedo puro reemplazó a la vergüenza. Le pasó el bebé a la niña de cinco años con una rapidez que asustó a Roberto.
—¡Sostén a tu hermano, Sofi! ¡No te muevas! —gritó, y salió corriendo hacia la cortina, desapareciendo tras ella.
Roberto se quedó solo en la sala con los dos niños. La niña, Sofi, lo miraba con terror absoluto, abrazando al bebé que empezaba a llorar de nuevo. El multimillonario se sintió, por primera vez en años, completamente inútil. Su dinero no servía aquí. Su autoridad no significaba nada para esa niña asustada.
—¡Mamá! —gritó la niña.
Desde la otra habitación se escuchaban ruidos de movimiento frenético, golpes metálicos y la voz de María Elena, que ya no sonaba sumisa, sino desesperada y autoritaria.
—¡Respira, mi amor, respira! ¡Vamos, Mateo, no me hagas esto! ¡Ayúdame!
