“Don Héctor… ¿usted no estaba…?”
“Vivo. Encerrado. Y me quieren borrar”, le dije. “Bruno debe a gente peligrosa. Compra esa deuda. Quiero ser yo el acreedor.”
Hubo silencio. Luego, una voz fría, eficiente: “Entendido. Mueva pieza por pieza. Le mando equipo privado sin hacer ruido.”
Doce horas después, Bruno organizó “otro evento”. No por gusto: por desesperación. Llegaron “inversionistas”, copas, música, pantallas con renders de un proyecto en Dubái que no existía.
Y ahí nos puso.
A mí me aventó un saco viejo de mayordomo. A Beatriz la obligaron a ponerse uniforme de sirvienta, enorme, colgándole como mortaja.
“Son terapias”, anunció Bruno al público. “Les da propósito.”
Me ardían las manos de impotencia. Pero miré el reloj: ya casi.
Entonces apareció ella: una muchacha de vestido rojo, sonrisa afilada, pegada a Bruno. La amante.
Y traía en el cuello las perlas de Beatriz. Las perlas que mi esposa usó el día que casamos a Ximena.
Beatriz se quedó congelada mirándolas. La amante la vio con asco.
“¿Qué, vieja? ¿Me sirves o nomás estorbas?”
Beatriz intentó servir vino… pero sus manos temblaban por meses de hambre. La jarra se le resbaló. El vino tinto cayó sobre el vestido rojo. Gritaron.
Bruno, con los nervios rotos, perdió el control.
La bofetada sonó en toda la sala.
Beatriz cayó al mármol entre vidrio y vino, sin quejarse, como si el cuerpo ya estuviera acostumbrado a obedecer.
El salón quedó mudo. Nadie se atrevió a respirar.
Yo solté la charola.
