Luego caminé hacia la mesa de mis padres y vi a mi madre secándose las lágrimas de los ojos, no de tristeza, sino de orgullo.

Ella sabía lo que me había costado mantener esa parte de mi vida oculta.

Y ella sabía lo que significaba que yo decidiera usarlo de todos modos.

Daniel me apretó la mano.

—Lo siento —murmuró—. Debería haberla detenido.

Negué con la cabeza suavemente. «La estás deteniendo», dije.

Verónica abrió la boca para hablar de nuevo, pero Daniel la interrumpió.

—Mamá —dijo, lo suficientemente alto para que lo oyeran las mesas cercanas—, si vuelves a intentar avergonzar a mi esposa, no te invitaré a nada. Ni a las fiestas. Ni a los cumpleaños. Ni a nuestro futuro hogar.

La habitación quedó en completo silencio.

Su rostro se tensó. "¿La elegirías a ella antes que a mí?"

Daniel no dudó. «Elijo el respeto», dijo. «Y ella se lo merece».

Eso cayó más fuerte que cualquier nota que había cantado.

Porque lo que finalmente silenció a Verónica no fue el talento.

Eran límites.

Los reales.

Miró a su alrededor y se dio cuenta de que la habitación ya no estaba con ella. Forzó una risa, débil y hueca, y luego retrocedió, derrotada de una forma a la que no estaba acostumbrada.