Ella sabía. Todos sabían. El candelabro de cristal sobre nosotros proyectaba sombras danzantes sobre el mantel de lino blanco mientras Tariq se inclinaba hacia su hermano menor Omar, hablando rápidamente en árabe.
Las palabras fluían con facilidad, casualmente, como si yo no estuviera sentada allí mismo, como si no pudiera entender cada sílaba. —Ni siquiera sabe preparar un café en condiciones —dijo Tariq, con la voz cargada de burla—. Ayer usó una máquina.
—¿Una máquina? Como si estuviéramos en una cafetería americana —resopló Omar, casi ahogándose con el vino—. ¿Y quieres casarte con esta? Hermano, ¿qué pasó con tus estándares?
Tomé un delicado sorbo de agua, mi rostro una cuidada máscara de educada confusión. La misma expresión que había llevado durante los últimos seis meses, desde que Tariq me propuso matrimonio. La misma expresión que había perfeccionado durante mis ocho años en Dubái, donde aprendí que, a veces, la posición más poderosa es aquella en la que todos te subestiman. La mano de Tariq apretó mi hombro, y se volvió hacia mí con esa sonrisa ensayada, la que usaba cuando quería algo. —Mi madre acaba de decir lo hermosa que te ves esta noche, Habibdi.
Le devolví la sonrisa, suave y agradecida. —Qué amable. Por favor, dale las gracias.
Lo que su madre había dicho en realidad, no hacía ni treinta segundos, era que mi vestido era demasiado ajustado y me hacía parecer vulgar. Pero asentí con aprecio, interpretando mi papel a la perfección. Los camareros trajeron otro plato, unos delicados pasteles rociados con miel y pistachos.
El padre de Tariq, Hassan, un hombre distinguido con hilos plateados en su cabello oscuro, levantó su copa. —Por la familia —anunció en inglés, una de las pocas frases que había dicho en mi idioma en toda la noche—. Y por los nuevos comienzos.
Todos levantaron sus copas. Yo levanté la mía, cruzando mi mirada con la suya a través de la mesa. Él apartó la mirada primero.
