Apenas unas semanas antes de mi boda, mi madrastra destrozó lo único que me quedaba de mi difunta madre: su preciado juego de copas de cristal. Allí estaba, escoba en mano, con esa sonrisita de suficiencia, convencida de que había borrado a mamá de mi vida para siempre. Lo que no sabía era que acababa de desencadenar su propia ruina.
Soy Jennifer, tengo 25 años. Perdí a mi madre, Alice, a los dieciséis. Su ausencia aún duele como una herida abierta. Era la calidez personificada: elegante, amable y siempre oliendo a lavanda y rollos de canela. Más que una madre, era mi mejor amiga.
No dejó mucho, pero sí me dejó sus copas de cristal. Para la mayoría, eran solo vidrio frágil. Para mí, eran sagradas: símbolos de las tardes de domingo que pasé puliéndolas, escuchando historias de cómo las había encontrado en una pequeña tienda de Grove Wood.
“Son para los momentos que importan”, decía. “Úsalos cuando tengas el corazón lleno”.
Ese momento llegó cuando Michael me propuso matrimonio. Sabía que usaría esas copas en nuestra boda. Pero Sandra, mi madrastra, tenía otros planes.Se casó con mi padre cinco años después de que mi madre falleciera, y desde el primer día, se erizaba ante cualquier mención de Alice. Después de mi compromiso, su amargura se agudizó. Primero vinieron las indirectas crueles:
“¿Caminarás sola hacia el altar o llevarás la urna de tu madre?”
Luego las exigencias:
“Usarás mi vestido de novia. Es la tradición”.
Me negué. No se lo tomó bien.
