"Lo siento mucho, Kate", dijo suavemente el Dr. Smith. "Se ha ido".
Había hecho un pastel de chocolate para su cumpleaños el mes pasado.
Noah vino corriendo cuando me oyó llorar. Me abrazó mientras intentaba aceptar que la abuela se había ido de verdad.
La enterramos un sábado ventoso.
Todos los amigos y la familia que teníamos vinieron al funeral, pero cuando volvieron a casa, me quedé sola.
Mi madre era hija única, y los hermanos de Evelyn ya no estaban. El resto eran primos lejanos.
"Haz lo que creas conveniente con sus cosas", dijeron todos.
Así que, una semana después del funeral, Noah y yo fuimos a casa de la abuela. La casa parecía congelada en el tiempo: las cortinas abiertas, las campanillas de viento tintineando suavemente.
Todo estaba exactamente donde ella lo había dejado. Sus zapatillas estaban junto al sofá, y su débil y dulce aroma flotaba en el aire.
Noah me apretó la mano. "Nos lo tomaremos con calma", prometió.
Empaquetar la vida de la abuela en cajas fue desgarrador. Descubrimos una tarjeta de cumpleaños que había hecho en tercero de primaria, una foto rota de mamá cuando era pequeña y muchos recuerdos más.
Cuando terminamos, me encontré fuera, mirando fijamente la puerta del sótano.
