Pero ahora, ella no estaba allí para detenerme.
Agarré ligeramente la vieja cerradura. Nunca había visto la llave de esta puerta.
"Noah", llamé en voz baja. "Creo que deberíamos abrirla. Puede que aún haya algunas cosas de la abuela ahí abajo".
"¿Estás segura?", Noah me puso una mano en el hombro.
Asentí con la cabeza.
Rompimos la cerradura. Hizo un chasquido obstinado y chirriante, y empujamos las puertas para abrirlas. Una bocanada de aire frío y viciado salió a nuestro encuentro.
Noah fue primero, con el haz de la linterna abriéndose paso entre el polvo. Lo seguí con cuidado por los estrechos escalones.
Lo que encontramos fue mucho peor, y mucho mejor, de lo que había esperado.
A lo largo de una pared, perfectamente alineadas, había pilas de cajas, pegadas y etiquetadas con la letra de la abuela.
Noah abrió la caja más cercana.
Encima, doblada y perfectamente conservada, había una mantita de bebé amarillenta. Debajo, un par de zapatitos tejidos.
Luego, una fotografía en blanco y negro.
¡Era la abuela Evelyn! No tendría más de 16 años y estaba sentada en una cama de hospital.
