Jimena sonrió leve.
—De la familia Schneider —respondió en alemán—. Él era abogado corporativo en Frankfurt. Pensaba que yo solo estaba dibujando mientras revisaba sus contratos, pero lo leía todo.
Un murmullo recorrió las bancas. El juez ya no estaba recostado, sino inclinado hacia adelante.
Siguió mandarín, con una profesora pequeña y seria llamada Liang. Le puso un texto médico sobre cardiopatías y le pidió describirlo. Jimena leyó y luego habló en mandarín con una cadencia que hizo que algunos periodistas levantaran la ceja. Explicó términos técnicos, comparó sistemas de salud, después bajó al español, traduciéndolo como si hubiera nacido entre hospitales de Beijing.
—¿Y ese? —preguntó Barragán, incrédulo—. ¿De dónde salió ese chino?
—De la familia Wang, en Las Lomas —respondió Jimena—. Su abuela tenía el corazón débil, como la mía. Los doctores platicaban y yo escuchaba.
Vino árabe clásico, con un fragmento de texto religioso y filosófico. Ruso con un pedazo de Dostoyevski. Francés con terminología de vino. Japonés con niveles de formalidad que marearían a cualquiera. Portugués, italiano, coreano.
En cada idioma, Jimena no solo pasaba el examen, lo destrozaba. Añadía contexto cultural, anécdotas de las casas donde vivió con su abuela. Hablaba de olores, de música, de chistes internos de cada idioma.
La profesora de árabe, Amira Saíd, terminó de pie, con los ojos brillosos.
—En veinte años evaluando estudiantes —dijo en español—, jamás vi a alguien así. Ella no solo habla los idiomas. Los habita.
Barragán tragó saliva.
