—Lo sé —respondió—. Me echó de mi propia casa, Arturo. Ahora le voy a recordar quién es la verdadera dueña de la tierra que pisa.
—Muy bien, señorita —contestó él, ya en tono profesional—. En diez minutos pasa por usted el auto. Y señorita…
—¿Sí?
—Bienvenida de vuelta.
No fue un taxi el que apareció frente a la mansión, sino un Rolls-Royce negro que parecía tragarse la lluvia. El chofer, con uniforme impecable, ni siquiera se inmutó por el aguacero mientras abría la puerta trasera.
Elena subió, tiritando. El interior cálido y el olor a cuero y lavanda la envolvieron al instante. Frente a ella, con un termo de té caliente y una toalla térmica en las manos, estaba Arturo, el hombre de cabello plateado que la había visto crecer.
—Tómelo, señorita —dijo—. No queremos que se enferme.
Ella se secó el rostro y el cuello. Cuando bajó la toalla, las lágrimas ya no estaban. Sus ojos se habían vuelto claros, fríos.
—¿Trajo el expediente? —preguntó.
Arturo asintió y tocó el maletín negro a su lado.
—Siempre pensé que no tendríamos que llegar a esto —admitió—. Tenía la esperanza de que el señor Vance demostrara ser diferente.
—Falló —respondió ella sin titubear—. En todo lo que un hombre puede fallar.
El auto avanzó por el camino de grava y cruzó las rejas de hierro. Elena no volteó. No tenía ya nada que ver con esa casa. Lo que venía ahora no era una rabieta: era una demolición calculada.
