Marcos lanzó el teléfono contra la pared. Se rompió en pedazos, igual que todo lo que creía ser.
Lo único que le quedaba era un recuerdo: una vez había visto a Elena entrar al cottage de huéspedes con una carpeta azul que guardó en una caja fuerte vieja. Él pensó que serían fotos, papeles familiares. Ahora, la palabra “Sterling” le zumbaba en la cabeza.
“Si tiene secretos, ahí están”, se dijo.
Y por primera vez en su vida, decidió hacer algo sin que nadie más lo resolviera.
Esa noche volvió a lo que antes llamaba “su” propiedad. Se bajó del taxi a un kilómetro de la entrada y se metió entre los árboles, hundiendo sus zapatos en el barro. Llegó a la cerca trasera, justo donde un árbol la había doblado con una tormenta meses atrás. El hueco seguía ahí.
“Descuidada”, pensó, sin entender que nada era casual.
Se coló. La mansión brillaba a lo lejos, llena de luces y movimiento. Parecía haber un evento. No le importó. Se movió pegado a las sombras hasta llegar al cottage.
Metió una ganzúa barata en la cerradura vieja. Tardó diez minutos sudando y maldiciendo, pero finalmente la chapa cedió.
El olor de lavanda y papel lo golpeó. El lugar seguía siendo el refugio de Elena: sillones suaves, estantes llenos de libros, una lámpara de pie con luz cálida.
Empujó un cuadro de un faro que había visto mil veces. Ahí estaba: la caja fuerte.
Marcó la combinación que jamás había olvidado: el día en que se conocieron en la universidad.
Se abrió.
