Yo no pensé. Corrí.
El conductor estaba desplomado sobre el volante, con sangre manando de un corte en la frente. Abrí la puerta de un tirón.
—Señor, ¿me oye? No mueva el cuello. Quédese quieto.
Mi voz era firme, aunque mi corazón martilleaba contra mis costillas. Presioné mi bufanda contra su herida y grité a la multitud:
—¡Que alguien llame al 112! ¡Ahora!
El hombre abrió los ojos, azules y confundidos.
—Estás bien —le dije—. Vas a estar bien. Respira.
Me quedé con él hasta que llegó la ambulancia. Cuando los paramédicos se hicieron cargo, intenté escabullirme. Pero él me agarró la muñeca. Su mano era suave, de alguien que nunca ha trabajado en el campo ni en una fábrica.
—Espera… ¿cómo te llamas?
—Serafina —dije—. Serafina Álvarez.
Me estudió como si quisiera memorizar mi cara.
—Soy Leandro Quintana. Gracias.
Asentí y me fui. No sabía quién era Leandro Quintana. No leía las revistas del corazón ni seguía los chismes de la alta sociedad madrileña. Para mí, solo era otro ser humano que necesitaba ayuda.
