Pregunté por mi hija.
—Ella se queda —declaró Viviana—. Es una Quintana. Será criada por gente decente, no por una huérfana inestable. Calista será una madre excelente.
Mi instinto me gritaba que luchara, que arañara, que quemara el hospital. Pero estaba desangrándome, agotada y sola contra una familia con abogados tiburones. Si luchaba ahora, perdería a Clara para siempre. Tuve que firmar para ganar tiempo. Me dejaron verla cinco minutos. La besé y le prometí: “Volveré a por ti. Te lo juro”.
Me echaron a la nieve. Un taxista se apiadó de mí y me llevó a un albergue municipal para mujeres. Pasé la noche en un catre, escuchando toser a extrañas, con los pechos doliéndome por la leche que subía para un bebé que no estaba allí. Toqué fondo.
Pero fue en ese fondo donde encontré los cimientos para construir mi imperio.
Tres días después, un hombre con un maletín de cuero entró en el albergue. Preguntó por Serafina Álvarez.
—Soy Gregorio Asensio, abogado de patrimonio. Llevo tres años buscándola.
Me explicó lo imposible. Mi padre, Marcos Álvarez, no era un simple trabajador. Era un inversor silencioso, un genio de las patentes tecnológicas que había acumulado una fortuna inmensa antes de morir. Su socio había intentado robarlo todo, bloqueando la herencia en litigios durante casi dos décadas. Pero el juicio había terminado. Yo había ganado.
—El patrimonio está valorado en 1.300 millones de euros —dijo Gregorio.
Casi me desmayo.
—Hay algo más —añadió, sacando otro documento—. La mansión en La Moraleja. Calle del Bosque, 18. Es parte de su cartera inmobiliaria. Su padre la compró como inversión y se la alquiló a los Quintana hace veinte años. El contrato de alquiler expiró hace ocho meses, pero como no le encontrábamos a usted para renovarlo, técnicamente… están viviendo de ocupas en su casa.
