Entró lentamente, como quien entra en un lugar del que no está seguro de ser bienvenido.
“Mamá”, dijo.
No lo corregí.
—Lo siento —dijo de inmediato—. Me equivoqué. Fui un estúpido. Te hice daño.
Esperé.
Tragó saliva con fuerza. «No me di cuenta de lo que hacía. Pensé... pensé que siempre estarías ahí».
“Ahí está”, dije suavemente.
Él se estremeció. "No quise decir..."
—Pensabas que era permanente —continué—. Inamovible. Que siempre me adaptaría, siempre perdonaría, siempre pagaría.
Se le llenaron los ojos de lágrimas. "No quise borrarte".
—Pero lo hiciste —respondí—. Públicamente. Deliberadamente.
Dio un paso más cerca. "Por favor. Haré lo que sea. Me disculparé públicamente. Cortaré con mis suegros. Yo..."
Levanté mi mano suavemente.
“Ethan”, dije, “¿sabes qué es lo que más te duele?”
Él negó con la cabeza.
—Que solo te diste cuenta de mi valor cuando creíste que estabas perdiendo algo —dije—. No a mí. Mi dinero. Mi seguridad. Mi utilidad.
Entonces sollozó abiertamente.
“Me equivoqué”, susurró.
—Sí —dije—. Y equivocarse tiene consecuencias.
