Cris asintió enseguida. Los otros, dudando, terminaron imitando el gesto. Solo Joca se quedó quieto.
—Si hablo, mi viejo me mata —murmuró.
—Si no hablas —contestó Benedita—, vas a cargar toda la vida con algo peor que el enojo de tu padre.
Los ojos de Joca se llenaron de agua por primera vez. No dijo nada… pero dejó de esquivar su mirada.
Días después, en la comisaría pequeña del pueblo, los cinco se sentaron frente al sargento. Roque, el campesino, ya había declarado. Benedita también.
El policía los miró serio.
—Tenemos testigos, marcas de tierra, videos de la camioneta cerca del maizal y la declaración de doña Benedita —explicó—. Pero quiero oírlo de ustedes.
Uno a uno, los chicos hablaron. Algunos con la voz quebrada, otros casi sin levantar la vista. Joca fue el último. Tragó saliva y, por primera vez, dijo en voz alta:
—La idea fue mía.
El caso se llevó ante un juez de menores. El pueblo entero murmuraba, dividido entre los que querían minimizar el hecho y los que por fin se atrevían a nombrar el racismo.
Benedita pidió estar presente.
