Una gruesa, oscura y oxidada línea de movimiento subía por los escalones de hormigón. Parecía una vena viva, palpitante y ondulante. La línea se movía con una determinación aterradora, desapareciendo bajo el burlete de la puerta principal.
—Dios mío —murmuró James. Se golpeó la pernera del pantalón cuando una hormiga exploradora le mordió el tobillo. La picadura fue inmediata y feroz. Hormigas de fuego. De las agresivas.
Golpeó la puerta. "¡Policía! ¡Mia! ¿Me oyen?"
No hay respuesta.
Probó la manija. Estaba cerrada. Claro. La madre le había dicho que no la abriera.
James retrocedió un paso, levantó la bota y pateó justo debajo de la cerradura. La madera podrida cedió con un crujido espantoso. La puerta se abrió hacia adentro, golpeando contra la pared.
El olor lo impactó primero. No era exactamente el olor a suciedad. Era el olor a pobreza: lana húmeda, aceite de freír viejo y un aroma químico dulce que James reconoció como feromonas de hormigas.
—¡Mia! —gritó James, sacando su linterna al adentrarse en la penumbra. Las ventanas estaban cubiertas con mantas gruesas, lo que oscurecía la casa a pesar del sol de la mañana.
“¡Aquí dentro!”
No era Mia. Era el paramédico, Miller, que acababa de entrar corriendo detrás de él.
James siguió la luz de la linterna de Miller por el estrecho pasillo. La alfombra crujía bajo sus botas.
Irrumpieron en el dormitorio y se detuvieron en seco.
La habitación estaba viva.
Las paredes se movían como garras. La mesita de noche era una masa roja y movediza. Pero la cama... la cama era el epicentro.
Mia yacía en el centro del colchón, un pequeño bulto bajo una fina sábana gris. Estaba paralizada, con los ojos abiertos y vidriosos, mirando al techo. No se movía. No podía moverse.
“Oh, Dios mío”, jadeó Sarah, la segunda paramédica, llevándose la mano a la boca.
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